Elle s'envole

Je vous le dis tout de suite, la photo n'est pas de moi. J'ignore qui en est l'auteur(e). Dans ma collection de photos d'orignaux, il y a quelques raretés, des orignaux albinos. C'est déjà une chance inouie de pouvoir photographier un orignal dans son environnement, alors imaginez un orignal albinos. La nature fait parfois curieusement les choses et si nous trouvons, nous, les humains, que cette femelle a un petit côté angélique, à cause de sa couleur immaculée, pour les autres spécimens de son espèce, par contre, rien ne la distingue particulièrement, elle attire les autres mâles et peut tout aussi bien donner naissance à un petit qui soit de la même couleur que les autres. Ce phénomène des orignaux albinos a été observé au moins à deux reprises, à ma connaissance, dans notre région, soit à Duparquet et à Val-Paradis. Toutefois, il semble y avoir une concentration de ce défaut de la nature dans le nord-est ontarien, tout près de Timmins.

Et pourquoi je vous parle de défaut de la nature? Parce que c'est ce que j'ai en tête depuis quelques jours. Je suis moi-même une sorte de défaut de la nature, comme mère.

Normalement, quand un enfant quitte la maison pour voler de ses propres ailes, les parents, la mère surtout, deviennent nostalgiques, parfois même pleurent, ressentent un vide, cherchent l'enfant qui a rempli leur vie depuis sa naissance. Pourtant, je ne le vis pas comme ça.

Isa emménagera dimanche avec Audrey, sa grande amie. Toutes les deux entrent à l'université en août prochain, elles ont donc cherché depuis quelques mois cet appartement dont elles ont rêvé, près du Cégep et de l'UQAT, avec de grandes fenêtres, des espaces communs fonctionnels et chacune leur chambre pour avoir ce petit coin d'intimité auquel elles sont habituées chez leurs parents. Donc, elle s'envole. Oui. J'ai beau y réfléchir, je ne suis pas triste, non, je ne pleure pas non plus, je ne suis pas normale.

Il faut dire que ce n'est pas la première fois qu'elle déploie ses ailes. À dix sept ans, quand Audrey et elle sont parties à la fin de leur secondaire pour vivre une expérience enrichissante en allant dans l'Ouest canadien pour y travailler, apprendre une autre langue, découvrir la culture des Canadiens, elles retardaient ainsi d'une session leur entrée au Cégep. Martine et moi, les deux mamans, on allait les reconduire à l'aéroport... de Montréal. On s'était promis, les deux mamans, qu'on allait en faire comme une sorte de fête, un au revoir joyeux. Nous avons ensemble, toutes les quatre, visité, bouquiné, mangé, bu, flâné dans les rues de Montréal pendant deux jours. On se promettait aussi, Martine et moi, qu'on n'allait pas leur faire subir des adieux déchirants et pleurer devant elles quand le moment serait venu de les quitter. On a tenu parole mais on vacillait un peu sur nos jambes avec nos sourires figés...

La deuxième fois qu'elle est partie, c'était en mai 2006. Vivre avec son amoureux dans un petit nid douillet avec deux chats dont on s'occupe comme des enfants, c'était pour elle un rêve devenu réalité. Nous avons continué à la supporter financièrement puisqu'elle continuait ses études. On avait le sentiment qu'elle reviendrait à la maison mais on respectait son rythme, sa décision, sa vie. Elle est revenue en février dernier. Les amours à 20 ans peuvent être si torturées...

Cette fois, dimanche, elle s'envolera en déployant ses ailes de façon réfléchie, sereine et gracieuse. Comme elle dit, avec une amie, on ne divorce pas! Nous continuons de la supporter humainement et financièrement, nous serons dans la même ville, nous pourrons nous voir très souvent et on sait que quand on a grandi près du lac, on y revient toujours, ce sera la même chose pour Audrey, dont les parents, nos amis, habitent à quelques pas de chez nous, sur le même rivage.

Est-ce que nos routes se séparent? Non, je n'en ai pas l'impression. Plutôt, nous marcherons dans des sentiers parallèles et nous nous croiserons à tous les carrefours. Comment pourrais-je me désoler? Nous les aidons à grandir et nous nous réjouissons de la première dent, de chaque geste d'autonomie qui les mène à leurs premiers pas, aux premiers jours d'école, aux spectacles qu'ils montent, aux projets qu'ils mettent de l'avant, aux médailles qu'ils remportent, à toutes leurs découvertes et voyages. Allons-nous pleurer quand ils prennent leur envol, qu'ils posent cet ultime acte d'autonomie?

Les liens les plus solides sont invisibles, tissés d'amour, de tendresse, de respect, d'écoute, de toutes les joies et les peines que nous avons vécues ensemble. Elle pourrait s'en aller à Tombouctou que ce lien-là existerait toujours mais je préfère qu'elle n'aille pas si loin!

Quand même, son père et moi, on se sauve à notre camp en forêt jusqu'à dimanche, jour de son déménagement où nous l'aiderons à transporter ses choses dans son nouveau nid. Malgré tout, j'aurais de la difficulté à rester ici et la voir faire ses boîtes dans l'allégresse! Il faut croire qu'il me reste encore un petit peu de normalité...