Des petits pionniers

Cette photo doit être la première que j'ai prise, mes deux petits frères représentaient tout pour moi et j'ai dû vouloir capter ce moment de nos jeux pour m'en souvenir tendrement quand nous serions tous grands, réalisant déjà ma chance de les avoir dans ma vie... Maintenant tous les trois dans la quarantaine, nous avons le même âge et « mes petits frères » sont toujours ma chance et ma richesse. Mais là n'est pas mon propos.

C'était l'époque où l'on ouvrait des villages au lieu d'en fermer. Notre famille était arrivée à Matagami au début de 1964, lorsque la ville prenait naissance grâce à des gisements exploités par trois mines : la Orchan, la Matagami Lake et la New Osko Mines. Papa nous avait précédés de quelques mois et quand il a eu la chance d'avoir ce qu'on appelait « une roulotte de la Orchan », la famille a été réunie à nouveau dans cette ville minière, rue Rupert, avec quelques familles qui avaient la même « chance » que nous. Pour nous installer un chez nous, la mine avait bûché quelques épinettes pour faire une place, avait foutu notre maison mobile là, même pas au niveau seulement (!) et pour nous dessiner une entrée de cour, ils y avaient mis du concassé. Le bois restait à proximité, à n'en pas douter!

Il existait déjà une petite école primaire de fortune à notre arrivée et quand je m'y suis présentée, on m'a appelée « la p'tite nouvelle »... pour une semaine! Comme il y avait autant d'anglophones que de francophones et d'autochtones (Cris), il fallait y aller sur des quarts différents : pour les francophones, l'horaire était de 8 h à 10 h et de 12 h à 15 h, alors que pour les anglophones et autochtones, ils y allaient de 10 h à 12 h et de 15 h à 18 h. Le mois d'après, on changeait d'horaire. L'année suivante, nous avons eu une belle école neuve, l'école Galinée, avec son grand gymnase qui servait à toutes les sauces, autant pour les grands que pour nous, les petits. Le samedi après-midi, on avait droit au film gratuit, fourni par la mine, mais la bobine cassait souvent et on ne s'en plaignait pas trop, on en profitait pour se faire des nouveaux amis! Il arrivait souvent qu'on aille jouer dehors plutôt que d'attendre la fin de l'histoire!

Matagami nous appartenait littéralement, c'était notre ville à nous et puis, pour s'en assurer, on prenait possession du territoire en construisant des « campes » un peu partout. Parfois, on tombait sur des anciens camps de prospecteurs abandonnés, on cherchait de l'or et si l'on n'en trouvait pas, on faisait toujours des découvertes plus ou moins historiques qui nous emballaient. L'été, on se baignait et on pêchait dans la rivière Bell. C'était avant la maladie de Minamata à Matagami, quand Domtar n'y déversait pas encore des tonnes de mercure, à partir des usines de Senneterre. Pas de classes sociales dans notre ville, nos pères étaient tous mineurs. On voulait un carnaval? On devait s'en faire un. On voulait pratiquer un sport? Il fallait se trouver des joueurs et de l'équipement. On avait tous les mêmes stress aussi, comme lorsqu'on entendait la sirène de la mine qui signalait un accident sous terre, chacun de nous se demandait si c'était son père ou le père de l'autre... Difficile de se concentrer en classe après ça, nos enseignantes le comprenaient, d'ailleurs, elles avaient presque toutes un conjoint mineur.

Tout le monde venait d'ailleurs, même de d'autres pays. Les accomodements raisonnables existaient, ils se négociaient au ballon chasseur ou à Botte la Canne et s'appelaient « vivre ici ». Matagami grandissait à vue d'oeil. Même enfants, nous avions la certitude que tout était possible, que tout restait à faire et qu'il suffisait de se retrousser un peu les manches pour que cela arrive comme on le souhaitait. On s'inventait une ville, une vie.

Nous avons vécu là nos plus belles années d'enfance et si nous sommes déménagés à Noranda, en Abitibi-Témiscamingue, cinq ans plus tard, une partie de notre coeur de petits pionniers restera toujours à Matagami, cette ville minière où nous avons été libres et heureux. Gilles Vigneault disait très justement que « l'enfance est un bagage que l'on transporte toute sa vie ».